Siempre que se habla de rugby recuerdo aquel verano del 91 (este comienzo delata edad de una manera que hasta es humillante) en el qeu yo estaba vacacionando (y bueno, ahora hay que mantener el registro) con unos amigos de Rosario en lo que vendría a ser la tercer ciudad en importancia de nuestro país. Es decir, Córdoba.

En realidad, ni siquiera estaba en la ciudad de Córdoba. Estaba, para más detalles, en Los Cocos (sí, una joooooooooooooda... recuerdo que estaba de moda tomar clericó -si alguien no me hace callar ya, voy a tener que cambiarme la identidad- y hasta te lo tenías que preparar para que fuera decente). En fin, estabamos en Los Cocos, por motivos que no vienen al caso (como para zafarla con un poco de misterio), que no es la ciudad de Córdoba propiamente dicha. Pero siempre hay que aprovechar la oportunidad de anteponer a Rosario por encima de la Docta.

En fín. Allí estabamos en un camping pasando un día a puro sol, fulbo, choris y pileta (que maza), cuando de repente y desde la otra punta del campo aparecen seis o siete pibes, con camisetas y medias a rayas horizontales y una guinda (como le decimos los entendidos a la pelota de rugby) en la mano y se ubican en ronda... y comienzan a jugar al rugby (si usted no puede dimensionar el alcance de esta anécdota, tenga a bien recordar que hablamos del verano del 91, en Los Cocos, a las tres de la tarde de un día de pleno sol).

Recordaré por siempre, las caras retorcidas hasta lo insalubre de mis amigos rosarinos, todos amantes del fútbol, claro está; cuando haciendo gala de su mayor simpatía, intentaron trabar amistad con los señores aspirantes al CASI, y nos enteramos de que eran de San Isidro y jugaban al rugby todos juntos en el mismo colegio.

Quiero decir que ese día aprendí muchas de las puteadas que repetí durante mi adolescencia y juventud y que fue, creo, la primera vez que literalmente me ahogué con Coca Cola por estarme riendo, al punto tal de tener que vomitar para no morir asfixiada.

Claro que, la referencia al hecho no estaría completa de no aclarar que, en el transcurso de los días y semanas siguientes, salí con dos de los falsos pumas. Incluso, durante unos días, al mismo tiempo.

Si bien es cierto que esta historia tiene escaso interés para ustedes, está plagadísima de recuerdos de muy buenos momentos de mi vida. Y como en unos días más a este blog lo voy a leer yo sola, no está mal usarlo de anotador.

Sobre el actual mundial de rugby solo voy a decir, que cada vez que se habla del tema no puedo evitar recordar a esta gente. Y que, además, la canción que usan de fondo en la publicidad de Personal (te dare, te dare una cosa, una cosa que empieza con P, Pumas), tiene sobredosis de mariconismo.

Y si esa palabra no existe, a llorar al culto.