Esas pequeñas cosas que (nos) hacen quedar mal al resto: mujerismo, hombrecismo, o ambos.


Ejemplo:

Los colados en la parada del colectivo.

Entre Superman y Batman, yo siempre elegí a Superman.

INSERTAR: ( + ? + )

Y eso que, cuando mi hermano era chico, todas las tardes veíamos la serie del hombre murciélago barrigón y a mi me encantaba. Y, te digo más, cuando se puso al volante del Batimovil un aún apetecible Val Kilmer, dudé. ¿Para qué mentirles? Pero no, che. No hubo caso.

De entro todos los Superman, por ejemplo, y mal que me pese, recuerdo al de la serie esa donde la minita que hoy hace de divorciada en Desperate Housewives era Louise Lane. Y ¿ves?, me pasa esto. No tengo la menor idea de quién era el chabón (Clark Kent, qué boluda) porque para mí era Superman. Y punto.

Yo me lo creí, completamente. Y sí, tengo 12 años.

Y no te quiero decir que Christopher Reeve no, porque sería una falta de respeto, es decir, no le daba el espacio de la pantalla para estar más bueno.

Pero no va por ahí, porque de última, los trazos de tinta del comic, también. Acá de lo que se trata es de Superman. Es decir: vuela. Ve a través de las paredes. Corre como el viento. Escucha todo. Es más fuerte que nadie. Es honesto. Es tan bueno que duele. Y encima, "de civil" tiene esa onda de nerd que se parte al medio. No da, entedes? No da, pero ni medio. Dejá algo para el resto.

Y, si bien es cierto, que llega un momento en la vida en que abandonás la cómoda ventana del castillo y dejás de esperar príncipes azules, yo, a Superman, lo sigo esperando.

Pero en serio te digo. A tal punto que, aunque la última vez en el cine, había salido con gusto a poco (y no por vos chiquito eh), el otro día fuí y me alquilé el DVD y me fijé detenidamente y yo te digo que sí. Yo a Superman se la chupo incluso aunque se me acalambre la mandíbula en el intento.

En fín, acá en el carajo también hay blogs.

¡Qué maza Alejo y Valentina, vite?!

En la biblioteca de mi viejo, existe desde siempre una colección que se llama "biblioteca básica universal", así, con minúsculas, del Centro Editor de América Latina.

Son unos libritos blancos, tamaño bolsillo, de encuadernación dudosa pero contenido zarpado.

Cuando mi romance con los susodichos superó la etapa en la que, modestamente, solo podía cambiar el órden en el que se ubicaban... comencé a devorarlos.

Y ahí, por primera vez me enamoré de Athos, de Portos, de Aramis y de Dartagnan... pero mal... tan mal que hasta me sentí destinada a ser la quinta mosquetera.

Y también ahí me tiré de cabeza con Ana Karenina debajo de las ruedas del tren. Y, te juro, le agarré un poco de bronca a Madame Bovary, para después compadecerme hasta las lágrimas. Ni hablar de cuando me enamoré de Darcy... y me sentí Isabel Bennet, aún a riesgo de tener que perderme a Bingley. Viajé con el Quijote y Sancho, y salí a robar caminos con Robin Hood... llegando a cuestionarme, con total y absoluta seriedad, cómo sería vivir en el bosque de Sherwood.
Me limé la cabeza con los nombres de todos los hermanos Karamasov, y se me heló la sangre con la maldad de la Reina de las Nieves y la profunda tristeza de Ariel, la Sirenita de Andersen. Transite dos veces por las páginas de Tiempos Difíciles y no me gustó, pero ni un poquito así, lo de Kathy y Heathcleaf. Mucho más me gusto el Doctor Zhivago para el caso. Y odié a Madame Renal y después a Sorel y después a Renal de nuevo.

Hubo más. Mucho. Y releí la mayoría. Y a algunos por tercera vez... y aprendí a leer otras cosas, y a volver de vez en cuando.

Y el otro día volví... y así, casi al azar... saqué uno que estaba intacto... ni una hoja marcada. Ninguna página doblada para marcar desde donde continuar la lectura... nada...

Los devoré, prácticamente los devoré... para el final del tomo uno ya estaba prendadisima de Becky Sharp... y, claro, de Rawdon. Para la mitad del tomo dos, me destrozó la muerte de George Osbourne a quien ya había decidido acompañar a luchar contra Napoleón. Para el tomo tres era completamente esclava del capitán Dubbin. Odiaba a Becky y sufría horrores con Amelia.

El detalle. El pequeñísimo detalle es que el Tomo 4, el del final, no está... no está por ningún lado. Lo cual explica por qué nunca la había emprendido con la Feria de Vanidades. Evidentemente en épocas más lúcidas tuve la precaución de fijarme si estaba el libro completo antes de que me pasara esto.

Y acá estoy... completamente desvastada porqeu no encontré el libro on line y porque hoy en Yenny me pidieron $121 porque viene la edición completa en un solo tomo. En la calle Corrientes tampoco lo encontré.

Y acá vamos, con el último manotazo del ahogado... o aparece el libro antes del viernes o me entero de qué fue de la vida de toda esta gente por DVD. Triste. Tristísimo.

Ustedes acá (en Buenos Aires) no se dan cuenta porque hay bocha de otros clubes que amortiguan la cuestión. Pero allá no. Allá o sos de Central, o sos pecho. Es decir, habrá una veintena de boluditos que se hicieron de Boca cuando el Gráfico se vendía dignamente. Y, ponele, dos o tres gallinas que llegaron a dirigir la sucursal rosarina de alguna corporación de acá. Pero nada más.

El resto es blanco o negro. Es decir, el resto es amarillo y azul o... o lo otro. Mucho más amarillo y azul, claro.

Y te lo digo yo, y no me crees. Pero date una vuelta cuando quieras. Y no te digo que vayas al Parque Alem (qué emoción), te digo, una zona cualquiera, elegí, al azar: el centro, la terminal, la peatonal, el Boulevard Oroño, el Parque... mirá lo que te digo... el Parque si querés... y contá cuántas camisetas auriazules ves y cuántas de las otras... y por goleada, hermano, yo te aseguro que Central aplasta por goleada.

Y te digo camisetas, por ponerle un rótulo. Pero allá es todo. Allá te pusiste un jean celeste y una remera amarilla y es Central. Es, Central. No lo dudés, porque no lo podes dudar. Porque es así. Más aún. Allá tenes una carpeta amarilla y es Central. Todo. Todo. El color con el que pintas el nombre de tu negocio. La forma en que ubicas la mercadería en la vidriera, todo... absolutamente todo es Central... o lo otro. En todos lados.

Y es así. Todo el tiempo es así. Y ponele que vos vas con tu camiseta por, ponele, Urquiza. Y da justo la casualidad que te cruzaste con un pecho... y, ponele, que es justo un pecho hablador... y no sé, te putea. Al toque, dos, tres, cinco, cuatro canallas te defienden. Porque es así. Es todo el tiempo.

Es la familia. Es la escuela. Es el trabajo. Es la calle. El bar. El colectivo. El trole. La heladería. La cola del supermercado. La cajera del supermercado. La Municipalidad. La radio. La televisión. Todos divididos para un lado o para el otro. No te dan respiro... No hacés pié nunca.

Por eso si perdés. Digamos, si perdés un clásico. No tenes lugar en la tierra al otro día. Qué te digo al otro día, al ratito, al par de minutos. Y si encima te comes cuatro ( y ya ni hablar de si tiraste la toalla)... es full time.

Y te digo que se disfruta. Sí, claro que se disfruta y sí. Se sufre. Pero a quién le importa. Es como... es como cuando juega la selección. Pero cuando juega un mundial, que vos, ponele, ves un cajón de manzanas y las manzanas están todas envueltas en papeles blancos y celestes y mirás al verdulero con gesto cómplice, porque de pronto, te sabes parte de algo.

Bueno, es lo mismo, pero sin la parte del mundial, acá se pertenece todo el tiempo. En todas las esquinas. En el cine. En los bares. En el auto. Todo el día se es parte de algo.

Y para mí. Para mí, además, es la parte por el todo, la sinecdoque. Porque, para mí Central es Rosario y Rosario es Central y los dos son más, pero también son eso... y entonces cada partido, cada cargada, cada derrota y cada triunfo tiene un poco de eso.

Y, ponele, ayer, cuando cayó la tormenta de granizo que cayó... yo sabía, porque te juro que lo sabía como si lo estuviera viendo.... que ayer en un montón de esquinas se multiplicaron las jodas. Yo sabía, como si lo escuchara en directo, que, ayer alguien estaba diciendo que era el día de los Pechos Fríos, o que estaban limpiando la cancha del parque o que... lo que quieras... no importa. No importa exactamente qué... era tan obvio. Era tan claro.

De nada!

Sería más o menos así:


Esas pequeñas cosas qeu de manera inconciente hacés en las horas sucesivas, luego de "hacerlo" (ejem, hay menores)


Yo canto.


No, no en la cama...

pero al día siguiente canto toooooooooodo el día... generalmente canciones no memorables.

En fín. Cada uno en lo suyo.